David Jaffin

GEBETE

In deiner Stille gehalten

David Jaffin • In deiner Stille gehalten

David Jaffin

In deiner Stille gehalten

Gebete

Die Deutsche Bibliothek - CIP-Einheitsaufnahme

Jaffin, David:

In deiner Stille gehalten : Gebete / David Jaffin. - Lahr : Johannis, 1992 (Kleine christliche Hausbücherei ; 05209)

ISBN 3-501-05209-X NE: GT

ISBN 3 501 05209 X Best.-Nr. 05 209

© 1992 by Verlag der St.-Johannis-Druckerei, Lahr Gesamtherstellung:

St.-Johannis-Druckerei, 7630 Lahr Printed in Germany 10848/1992

Vorwort

In deiner Stille gehalten: Die Gebete David Jaffins spenden keinen billigen Trost. Aber indem sie unsere Hilflosigkeit offenlegen, richten sie unseren Blick auf den, der unsere Hilfe ist, der uns inmitten des oft so hektischen Alltagsgetriebes Halt zu geben vermag. Dem Beter dieses Bändchens geht es um das Wesentliche: um die Begegnung mit dem lebendigen Gott. Gebet heißt ja nicht nur Reden mit Gott in Dank, Bitte und Fürbitte, Gebet bedeutet auch: vor Gott zur Ruhe zu kommen, still zu werden, zu lauschen auf die Stimme Gottes. Wenn der lebendige Gott Mitte und damit Ruhepol unseres Lebens ist, sind wir geborgen, gehalten in seiner Stille.

Thomas Baumann

Ein kleines Kind mit hellem Kleid

und Schmetterlinge ertasten die Felder.

Ein Sommerduft und warmes Licht,

Herr, so daß ich sehe, rieche, spüre,

höre in dieser Wonne deine unsichtbare

Liebe.

Gebet einer Raupe

Langsam bewegt sich mein biegsamer Körper zum gesteckten Ziel.

Ich kehre in mir selbst ein und dehne diese gewonnene Kraft aus zum grünen Blatt und satten Geschmack.

Herr, ich danke dir, denn du gibst mir die Fülle des Lebens.

Abends

Ich schließe den Vorhang durch meine Hände, als ob ich mich selbst einschlösse vorm Dunkel der Nacht und so, Herr,

war der Vorhang zu dir, deine Grenze.

Denn du bleibst im Dunkel für uns,

aber lebendig, lichtstrahlend, kräftig,

auch durch meine

Dunkelheit,

Herr, dein Licht.

Dieser Stein ist tot.

Er kann nicht

durch meine Hände sprechen. Aber in die Tiefe des Jordans legten die Priester zwölf Steine, lebendig, als Israel durch den Fluß ging.

Und so hat Mose lebendiges Wasser vom Fels gerufen zu seinem eigenen Tod.

Aber du, Herr Jesus, gingst durch den Stein des Fluches, des Gesetzes, und kamst lebendig hervor,

Halleluja!

Die kleinen Kinder sind wie Blumen. Sie entfalten ihre Blicke zum Licht der Sonne und verschließen sich dem Dunkel der Nacht.

Herr, ich will auch einfach so nicht in mir selbst verschlossen, versteckt vor deinem klärenden Licht, sein,

sondern ich will, daß du mich zur Entfaltung bringst, zum Licht deines Wortes, und hältst die Nacht und ihre Dunkelheit ferne von mir.

Zum Tisch kamen wir, zum Tisch des Herrn, als ob wir von uns selbst weggingen,

mit leeren Händen, zu essen von deinem Leib, Herr, zu trinken von deinem Blut.

Und der Kelch deines Leidens war kühl in meinen Händen, und der Wein erwärmte meine Lippen.

Herr, Sehnsucht habe ich nach dir.

Die Blätter zittern leise im Wind.

Sie halten sich fest am trockenen Zweig.

Die Sonne bleibt kühl und fern.

Herr, so will ich nicht an diesem vergänglichen

Leben hängen, komm du zu dieser, deiner Zeit,

brich mich frei von mir selbst und komm,

o blase mich, Wind deines Geistes, zum entferntesten

Ort, Herr, zu dir.

Das vierte Gebet eines Dackels

(Gebet 2 und 3 sind anscheinend unbemerkt vorbeigelaufen)

Herr, ich bin alt und schlafe gern.

Manchmal verschließt sich meine Nase ihrem Ruf und meine Füße suchen sogar einen gemeinsamen Ort.

Aber immer noch erwacht der dackelische Drang in mir zur Jagd einer entfernten Maus oder zum Ruf des thronenden Futternäpfchens, Herr, sei barmherzig mit diesem, deinem alten betagten Großgeschöpf.

Herr,

du weckst das Licht des Morgens auf.

Aus der Dunkelheit rufst du einen neuen Tag hervor

Die Sterne hören deine Stimme und die Nacht weicht vor deinem Befehl.

Diesen Tag wie jeden Tag gestaltest du neu. So Herr, empfange ich dein neu erschaffendes Licht.

Ja, Herr,

meine unerkannte Schuld,

du weißt es mehr als ich selbst von mir weiß.

Vergib, wo ich vergesse, vergib, wo ich versäume.

Herr, dein Kreuz ist meine einzige Hoffnung; lebendig und täglich unter deinen segnenden Händen zu bleiben.

Rufe, Herr, jetzt höre ich.

Wie eine Mutter sich selbst zu kindlicher Einfalt betet, wie sie ihre

Augen schließt, ihre Hände faltet, so gib mir die Kraft, Herr, nicht an meine Kraft zu glauben, sondern anbetungsvoll und schweigsam vor dir zu bleiben.

Das Efeu streckt seine eigenen Hände hervor, tastend, suchend.

Die Blume erwacht aus dem Schatten ihres Schlafs.

Der Hahn schreit in der Dunkelheit erinnernd an meine, Petrus' Schuld.

Laß mich, Herr, nicht in mir selbst bleiben, selbstgenügend.

Strecke deine Hände zu mir, rufe mich aus meiner Dunkelheit.

Ich höre, Herr, ich komme.

Herr,

ich will dich anbeten.

Nicht wie ein Lied, welches mich durchdringt, mit meiner eigenen Stimme, ein altes bekanntes Erinnerungsstück wie manche vergilbten Bilder, noch ein neues Lied, welches mich in Stimmung bringt.

Nein, Herr, dich will ich anbeten, auch wenn ich nicht begreifen kann, deine Liebe, deine Hingabe, deine Vergebung für mich

am Kreuz.

Die neue Familie, Herr,

nicht mein Fleisch und Blut sondern dein Fleisch und Blut.

Nicht was war, sondern was sein wird.

Laß mich nicht zurückschauen, Herr, wie Lots Frau.

Du gehst voran, du bestimmst das Neue.

Ich will neu werden, mache mich

nach deinem Willen so!

Auferstanden aus dem Tod,

und ich kann mich selbst nicht verstehen,

Herr, weder mein Leben noch meinen Tod.

Und diese Dunkelheit am Kreuz -

unser Gericht so umfassend tief.

Und die Ferne der Sterne - von deinen Händen gesetzt.

Ich höre, ich sehe, ich schweige.

Herr, ich glaube.

Deine Erwählung, Herr, konntest du nicht bereuen.

Waren dann unsere Leiber ein wohlgefälliges Opfer, als sie zu dir stiegen mit den letzten verzweifelten Schreien »Mein Gott, mein Gott...«?

Nein, Herr,

du hast alles vollbracht.

Aber so rufst du deine Kinder Israel heim, erlöst zu ihrem König des Leidens.

Herr,

du willst nicht fromme Worte noch fromme Gebärde.

Du willst, daß dein Wort wie ein Schwert uns durchdringt.

Du willst nicht meine Gebete, sondern dein Wort, welches meine Lippen formen in Dank und Ehrfurcht.

Dieses Gebet, Herr, ist Schweigen.

Nicht in mir selbst, sondern vor deinem Kreuz. Nicht tot ist dieses Holz, sondern lebendig, mit Trieben durchwachsen, nicht stumm bleibe ich da, sondern schweigend wie Johannes zu deinen Füßen, wartend Herr, auf deinen Segen.

Herr,

ich war fest an der Arbeit, voll Freude, mein Werk war fast vollbracht.

Ich lächelte, du weißt,

wie Politiker, wenn sie vor der Kamera stehen. Nur der letzte Nagel noch und fertig. Da hingst du für mich am Kreuz.

Liebe bist du, Herr, nichts als Liebe.

Auch dein Eifer, dein Feuer, die Schärfe deines Wortes, der Rauch deines Gerichts.

Aber nur Liebe, eine Liebe, welche verglüht, vergeht, aber dann durch deine Hingabe mit uns

aufersteht!

Herr,

mit Danken

will ich dieses kleine

Buch beenden.

Danken fällt uns schwer, Herr, wir wollen lieber selbst gelobt werden, bewundert für unser Wesen und Tun.

Aber Herr, was sind wir denn?

Selbstfindung ist nur der Tod des Scheins, das Spiegelbild des gläsernen Blicks.

Nimm, Herr, diesen kleinen Dank, denn du bist so groß für mich geworden!

Bildnachweis:

Umschlagbild: Jung/Geduldig

S. 7 ©UM

S. 9 L. Bertrand

S. 11 B. zur Bonsen

S. 13 TH-Foto-Werbung

S. 15 H. Moser

S. 17 E. Sadowski

S. 19 L. Bertrand

S. 21 Kronmüller/IFA-Bilderteam

S. 23 G. Trautwein

S. 25 W. Söllner

S. 27 ©UM

S. 29 H. Janßen

S. 31 L. Bertrand

S. 33 R. Schäfer

S. 35 F. Rössler

S. 37 H. Mülnikel

S. 39 H. Schlegel

S. 41 Borodulin/IFA-Bilderteam

S. 43 L. Bertrand

S. 45 P. Santor

S. 47 R. Haak

Nr. 05209

ISBN 3 501 05209 X

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