David Jaffin

Die Welt

innerhalb der Welt

johannis

Dank an meine Frau Rosemarie

für die Bearbeitung dieses Manuskriptes

Die Deutsche Bibliothek - CIP-Einheitsaufnahme

Ein Titeldatensatz für diese Publikation

ist bei der Deutschen Bibliothek erhältlich.

TELOS-Paperback 72 419

© 2001 by Verlag der St.-Johannis-Druckerei, Lahr/Schwarzwald

Umschlagbild: Giovanni Bellini, Maria und das Kind

Umschlaggestaltung: Friedbert Baumann

Gesamtherstellung:

St.-Johannis-Druckerei, Lahr/Schwarzwald

Printed in Germany 14702/2001

Inhalt

Die Pflanze

7

Das Sofa

9

Das Moos an der Kirchenmauer

11

Das Bild

13

Die Welt innerhalb der Welt

15

Bücher

17

Die Glocken

18

Das Licht

19

Zwillinge

20

Schatten

21

Der Blinde

22

Der Vogelgesang

24

Erzählt

26

Wissen

27

Ghetto

28

Paul

29

Sommerzeit

31

Heimatlieder/Glaubenslieder

32

Der Jude

33

Neuer Anfang

35

Der Mann, der langsam ging

36

Was der Baum sah

38

Der Bahnhof

40

Frieden

42

Gesundheitsrisiko

43

Selbstzufrieden

45

Ostern

47

Down-Syndrom

49

Zwischenhalt

50

Sackgasse

52

Katharina

54

Duft, Raum und Farben

56

Thomas, der Zwilling genannt

58

Drei Tiere

60

Doppelfuge

63

Erzählt II

65

Gebet für Ostdeutschland

67

Nähe oder Ferne

68

Kreistanz

70

„Der Wasserträger von Sevilla", Velazquez, 1626

71

Was ich vorher nicht gesehen habe

72

Begegnung

73

Die Pflanze

Sie kaufte diese Pflanze an einem dunklen Tag. Diese

Dunkelheit drang tief in ihre eigene Person ein. Ihr

ganzes Haus schien wie überschattet - auch das künst-

liche Licht blieb nur künstlich, nicht tief gehend, ver-

änderte nichts, weder sie noch diese Stimmung.

Sie kaufte eine Pflanze, welche noch nicht blühte,

nur kleine Knospen umringten sie wie Sterne in der

dunklen Nacht. Als sie diese Pflanze in ihre Hände

nahm, begann etwas wie Wärme sie leise zu durch-

dringen - waren es diese feinen Knospen oder wie sie

einander anschauten? Ja, ihre Augen, und diese feinen,

zarten, aufblühenden Knospen.

Jeden Tag goss sie ihre Pflanze, nachdem sie sie ans

Fenster gestellt hatte, um Sonne und Wärme zu emp-

fangen. Die Knospen öffneten sich allmählich wie ei-

ne Art Begrüßung - hier bin ich, du hast mich so ge-

wollt. Und etwas in dieser Frau änderte sich, langsam,

aber trotzdem merklich. Es war, als ob sie sich öffne-

te zum Licht, zur Wärme, als ob sie innerlich Farben

annähme.

Eines Tages aber fingen die Blüten an zu welken,

trotz Licht und Wasser, und die Frau nahm erstmals

die Falten in ihrem eigenen Gesicht wahr. Sie schaute

sich an, als ob diese Blumen, die verwelkten, ihr eige-

nes Gesicht spiegelten.

Am nächsten Tag verblühte ihre Pflanze ganz und

gar, hingebeugt am Fensterbrett, wie man sich ver-

beugt in der Kirche, tief versunken im Gebet. Und so

fand man sie am gleichen Morgen tot in ihrem Bett mit

einem Gebetbuch in den Händen und dem letzten

Schimmer des Lichtes, welches sie durchstrahlte.

Das Sofa

Eigentlich gehörte es nicht hierher. Ihr Haus war neu

renoviert worden. Alles war lichtvoller, moderner,

aber dieses Sofa blieb, altmodisch, etwas zu dick, zu

plump, um sich einer Welt von neuen, glänzenden

schmalen Möbeln anzupassen. Es blieb, weil es immer

da war, weil die verstorbene Mutter immer da saß am

Fenster, um ihre Handarbeit zu verrichten. Es blieb als

Andenken ihrer Mutter, ihrer lebendigen Mutter,

nicht wie der kalte, abstrakte, tote Stein am Grab. Sie

pflegte dieses Grab nicht. Sie konnte selbst nicht er-

klären, warum, vielleicht weil ihre Mutter immer noch

irgendwie lebendig war in diesem Sofa, eine Erinne-

rung, die nicht zu löschen war.

Eines Tages sagte ihr Mann: „Morgen ist Sperrmüll,

dieses alte Sofa passt wirklich nicht mehr hierher. So

viele Freunde sehen es an, als ob es einer anderen Welt

angehört. Und du weißt auch, dass sie Recht haben."

Widerwillig brachte sie mit Hilfe von anderen die-

ses alte Sofa zum Sperrmüll. Irgendwie meinte sie, es

sei in Wirklichkeit der Sarg ihrer Mutter, den sie trug.

Jetzt kam ein neues, helles, modernes Sofa an seine

Stelle. Aber das Zimmer beunruhigte sie. Sie konnte

da nicht mehr still sitzen, gut ausruhen. Sie stand auf,

von innerer Unruhe getrieben, als ob alles nicht mehr

in Ordnung wäre.

Eines Tages hatte sie das allererste Mal das Bedürf-

nis, zum Grab ihrer Mutter zu gehen. Sie nahm schö-

ne helle Blumen mit. Der Stein schien ihr nicht mehr

nur tot zu sein, sondern vielmehr inneres Leben zu ge-

winnen, vielleicht durch die hellen Blumen, vielleicht

auch durch ihre Anwesenheit. Jetzt ging sie öfters zum

Grab ihrer toten Mutter.

10

Das Moos an der Kirchenmauer

Er war in einem fremden Haus. Den ganzen vorigen

Tag hatte es geregnet. Er war am Abend angekommen

und eingeschlafen im langsamen Rhythmus des Früh-

lingsregens. Der Regen klang in seinem leichten Schlaf

wie eine entfernte romantische Melodie, traurig, aber

mitfühlend. Er wachte auf, langsam, um diese innere

Stimmung nicht zu stören.

Nach dem Frühstück kam er ins Wohnzimmer. Der

Regen hatte aufgehört. Doch der Himmel war immer

noch bewölkt; da sah er es - dieses Moos an der Kir-

chenmauer. Es war, als ob dieses Moos auch ihn an-

schaute, ihm seine Anwesenheit noch bewusster

machte.

Die Kirche stand gegenüber, und diese Mauer lief

entweder von der Kirche zu ihm hin, oder vielleicht

besser gesagt, von ihm zur Kirche hin. Die Mauer war

vollkommen mit Moos überwachsen. Er wusste jetzt

noch deutlicher: diese moosbedeckte Kirchenmauer

wollte ihm etwas sagen, aber was? Er wusste, dass der

Herr durch Bilder spricht wie in seinem heiligen Buch.

Und dann auf einmal wurde es ihm klar. Diese Mauer

lief auf die Mitte des Kirchenschiffs zu. Mauer und

Kirche formten also in sich ein Kreuz und dieses be-

wegte sich zu ihm hin. Konnte es sein, dass das Moos,

welches diese Mauer überdeckte, mit seiner Schuld zu

tun hatte, die ihn in Gottes Augen bestimmt ganz un-

ansehnlich machte?

11

Und dann diese Kreuzesform: der Weg der Verge-

bung, der sich ihm entgegenstreckte, fast als ob er sa-

gen wollte: „Jetzt siehst du, weißt du, ich bin dein Er-

löser, ich bin für dich da."

12

Das Bild

„Behalte es", hatte seine Frau sehr eindringlich gesagt.

„Das Bild ist ein Geschenk und muss an die Wand

gehängt werden. Was wird deine Mutter sagen, wenn

sie uns besuchen kommt? Sie wird das Bild suchen

und nach ihm fragen, wie du überall nach deinen eige-

nen Büchern suchst."

Wie immer hatte seine Frau ihn genau da getroffen,

wo er nicht getroffen werden wollte. Das Bild wurde

aufgehängt, nicht, wie er es haben wollte, im dritten

Badezimmer, das fast nie benutzt wurde, sondern im

Wohnzimmer an einem besonders ausgewählten Ort.

Jedes Mal, wenn er dieses Bild ansah, musste er weg-

schauen, weggehen oder unruhig und unglücklich,

zähneknirschend dasitzen - „Warum hast du nur auf

deine Frau gehört?" Er fand nur eine Antwort für sei-

ne Qual: sich immer so zu setzen, dass das Bild hinter

ihm war, dass es unsichtbar blieb. Aber dann fühlte er

sich ein bisschen unheimlich, als ob dieses Bild ihn

durchschauen könnte, ihn in seinem Sinne bewachte.

Eines Tages, als Sperrmüll war und seine Frau ein-

kaufen gegangen war, dachte er, jetzt tue ich es, fait ac-

compli, das Bild kommt weg. Er ging schnell und

heimlich an die Arbeit. Er nahm das Bild in seine Hän-

de, schaute es nicht mehr an, als ob das Bild dann nicht

sehen konnte, was er vorhatte.

Als er bei dem Spiegel vorbeikam, mehr rannte als

ging, merkte er im Vorbeigehen etwas Sonderbares. Er

13

kehrte schnell zurück und erschrak. Das Bild spiegel-

te sein eigenes Gesicht.

14

Die Welt innerhalb der Welt

Er saß in seinem Stuhl und schaute aus dem Fenster.

Er war betagt, aber immer noch geistig wach. Er wuss-

te von zwei Welten: seine Welt, jetzt dieses Zimmer, ei-

ne Welt innerhalb der Welt, und das, was draußen ge-

schah, was er in der Zeitung las, am Radio hörte.

Mehr und mehr lernte er, dass seine Welt die wirk-

liche Welt für ihn war. Er erlebte seine Welt, sah sie,

hörte sie, spürte sie. Draußen war etwas anderes,

draußen jenseits seiner Sicht der Dinge. Aber zugleich

war seine Welt auch diese Sicht durch Glas zu seinem

Garten, zu Licht und Dunkel, Wolken und Wind,

Sonne und Sternen. Er war wie eine Drehscheibe von

einer Wirklichkeit zur anderen, vom Inneren zum

Äußeren.

Er war jetzt alt. Alles in seinem Zimmer war wie

Personen, Begegnungen, welche immer wieder neu

gemacht wurden. Er sah sie in jedem Tageslicht, auch

im Licht seiner Gefühle, Gedanken, Empfindungen.

Wie Menschen waren diese Gegenstände jetzt, immer

neu erlebt, betrachtet, beurteilt.

Er war jetzt zu alt und zu schwach, um hinauszu-

gehen. Aber er wusste, draußen ist der Tod. Da hinaus

werde ich als Toter gebracht. Und so wurde die Welt,

die nicht innerhalb seiner Welt war, für ihn unheim-

lich. Sein Leben war sein Stuhl, wo er so fest wie mög-

lich saß und die frisch geschnittenen Blumen, die ihn

anschauten wie Kinderaugen. Die Schritte seiner Frau

15

bekamen einen Nachklang seiner Empfindungen,

Schritt um Schritt. Er hielt an einer Welt fest, welche

nur seine war, bis seine Frau ihn eines Tages tot in sei-

nem Stuhl fand. Ihn und seine Welt.

16

Bücher

Bücher, das erste, was er in diesem Haus sah, waren

diese Bücher. Sie waren alt. Sie waren verschlossen in

großen, altmodischen Bücherschränken. Er schaute

nach den Autoren, aber er kannte keinen von ihnen,

gar keinen, und er war ein belesener Mensch.

Er versuchte, den Schrank zu öffnen, aber alle diese

Bücher waren verschlossen, unzugänglich, als ob sie

nie gelesen werden konnten. Er fragte den Inhaber

nach dem Schlüssel, aber er sagte: „Ich habe diese

Bücher sozusagen geerbt. Als wir hier einzogen, wa-

ren sie da und es hätte viel Mühe gekostet, sie wegzu-

bringen. Wir fanden ihr Aussehen beeindruckend.

Und so ließen wir sie, wo sie waren."

Er sah sich weiter im Haus um und fand überall ver-

schlossene Bücherschränke. Er kannte die Titel der

Bücher und ihre Autoren nicht. Und dazu, was ihm

merkwürdig vorkam, gab es keine neuen Bücher im

Haus, keine offen auf ihrem Platz, keines, das er in die

Hand nehmen konnte.

Abends beim Einschlafen wurde er unruhig. Etwas

machte ihn unruhig - es waren diese Bücher. Sie be-

wegten etwas in ihm. Er machte sofort das Licht im

Zimmer an, aber alle Bücher waren noch da, ohne be-

kannte Titel, ohne bekannte Autoren, fest verschlos-

sen in ihrem großen, altmodischen Bücherschrank.

17

Die Glocken

Ich hörte sie von ferne, Glocken, Kirchenglocken. Sie

tönten laut und fest, fast feierlich. Ich fragte, ob je-

mand gestorben war, denn es war gerade 13.21 Uhr

und es gab überhaupt keinen Grund, warum die

Glocken läuten sollten. Dazu war es Dienstag, ein

Wochentag. Ich frage, wozu die Glocken denn läute-

ten, aber die Antwort war: „Ich habe sie nicht gehört,

aber ich muss sagen, dass ich nicht gut hören kann."

Die Glocken hörten auf zu läuten und ich schlief

wieder ein, meinen lang ersehnten Mittagsschlaf. In

diesem Schlaf hörte ich Glocken ganz in der Ferne läu-

ten. Sie klangen wie ein Ruf zu mir - ein Ruf wozu? -

dachte ich immer noch im Schlaf.

Ich träumte, dass ich zum Friedhof kam, einem ur-

alten Friedhof, als die Glocken läuteten. Ich schaute

die alten Grabsteine an und kam, als die Sonne durch-

brach, zu einer neuen Abteilung. Manche Gräber wa-

ren immer noch nicht fertig. Ich schaute ein besonders

schönes, neues Grab an und konnte die Aufschrift von

ferne nicht richtig lesen. Aber dann erschrak ich. Mein

Name war da ganz frisch in Stein gehauen und das Da-

tum von heute, 26. März 2012. Und da stand ge-

schrieben: „Ich bin die Auferstehung und das ewige

Leben." Ich sah ins Grab und es war leer.

18

Das Licht

Er knipste das Licht an. Es war jetzt draußen ganz

dunkel geworden. Er fühlte, wie seine Hand das Licht

so anschaltete, als ob das Licht lebendig seine Hand

durchpulste. Er schaute hinaus. Die Sterne waren auch

angeschaltet. Ihr Licht schien durch diesen Abend ir-

gendwie persönlich, fast als ob er diese Sterne selbst

angeschaltet hätte. Der Mond war voll und hell, und

als er das Fenster öffnete, hörte er den Bach an seinem

Fenster vorbeirauschen, als ob sein Klang seinen Puls,

innere Musik, seine Musik, durchspiegelte.

Kurz danach ging er schlafen. Er schaltete das Licht

aus, das gleiche Licht, das er vorher so bewusst einge-

schaltet hatte, und als er das tat, erloschen die Sterne.

Der Bach hörte zu rauschen auf und die Nacht um-

hüllte ihn, lebendig, dunkel.

19

Zwillinge

Sie hat diese Vorhänge sehr genau gewählt. Sie muss-

ten in Farbe und Form zu allem, was sonst im Zimmer

war, passen. Dazu wählte sie ein Kleid aus dem glei-

chen Stoff. Dieses Kleid und ihre Vorhänge sollten

verwandt sein wie Zwillinge.

Das erste Mal, als sie ihr neues Kleid anzog, sah sie

die Vorhänge an. Ja, die gehörten zueinander, aber sie,

sie kam sich selbst fremd vor. Mein Kleid, meinte sie,

ist nicht für mich da, sondern für die Vorhänge.

Eines Abends zog sie ihr neues Kleid an, und zwar

sehr bewusst nicht in dem Zimmer mit den neuen

Vorhängen. Sie dachte, jetzt wird dieses Kleid mir ge-

hören, nur mir.

Sie ging hinaus spazieren und traf mehrere Men-

schen, die sie kannte. Alle schauten ihr neues Kleid an

und manche sagten sogar: „Dieses Kleid ist sehr

schön, aber irgendwie passt es nicht richtig zu Ihnen,

auch wenn die Farbe, auch die Motive Ihnen gut ste-

hen."

Sie ging gleich nach Hause, etwas befremdet, ging

rasch in das Zimmer mit den neuen Vorhängen, mach-

te sie fest zu und fühlte sich dann wie nackt, als ob die-

ses Kleid nicht mehr angezogen wäre, als ob dieses

Kleid ihr nicht gehörte, sondern nur für diese neuen

Vorhänge da wäre, nicht ihr wirklich gehörte.

20

Schatten

Als er hinausging in seinen Garten, bemerkte er zuerst

nicht die Blumen und die Bäume, sondern ihre Schat-

ten, die sich im Wind bewegten. Diese Schatten waren

farblos, formlos, aber sie wollten ihm etwas sagen, ihn

auf etwas aufmerksam machen. Er hatte immer Schat-

ten gesehen, seinen Schatten, als den dunklen Teil sei-

ner eigenen Person. Aber diese Schatten von Blumen

und Bäumen waren anders. Sie waren leicht, gelöst, im

Wind bewegt, als ob sie nicht mehr Form hätten, son-

dern von sich selbst weggetragen würden. Und als der

Wind ihn leise berührte, dachte er an den Propheten

Elia, wie er Gott begegnete im leisesten Hauch des

Windes. Und dann sah er wie zum ersten Mal die Far-

ben dieser Blumen, die grünen Blätter dieser Bäume,

als ob der Herr für ihn, gerade in diesem Moment

ihre ersten Farben schenkte.

21

Der Blinde

Er wurde in die Dunkelheit geboren. Das Leben war

für ihn nicht Licht, Atmen und Luft, sondern ein Tas-

ten in neue Dunkelheit hinein. Jetzt war er nicht mehr

eingeschlossen, innerlich behütet, sondern wie geöff-

net zu etwas, das er nicht wirklich wahrnehmen konn-

te. Zwar hörte er, und das waren Stimmen, unverständ-

liche Worte, welche mit der Zeit Formen annahmen,

aber nur Formen des Klanges, der Bedeutung. Aber

Worte ohne Bilder blieben wie geheimnisvolle Chiff-

ren für ihn. Er wusste, dass sie etwas bedeuteten, aber

nicht was, das Was entzog sich seiner Wirklichkeit.

Er lernte so gut zu sehen durch seine Finger. Sie tas-

teten nach Formen, verlangten einen fast unvorstell-

baren Inhalt, Formen ohne Farbe, Impressionen, nicht

wie sie waren, sondern wie er sie wahrnahm.

Menschen waren für ihn Stimmen, eine Wirklich-

keit von Tasten und Hören. Die neue geöffnete Welt

war aber auch neu geschlossen in seiner eigenen Emp-

findung. Er lernte Liebe zu empfangen, denn Liebe ist

auch bildlos. Er lernte auch seinen Herrn wahrzuneh-

men, weder als Wort noch als Bild, sondern als das un-

bekannte Große. - Ja, als Licht, welches er sich gar

nicht vorstellen konnte.

Er träumte ohne Bilder, nur in Worten, ungeform-

ten Worten und im Tasten, einem Hineintasten, aber

mehr in sich selbst, in sein eigenes Gespür und seine

Empfindungen.

22

Eines Nachts empfing er einen sonderbaren Traum.

Er träumte, dass Dunkel nicht mehr Dunkel war, son-

dern eine Welt ohne Dunkel. Dieser Traum war zuerst

nur Gedanken, Gedanken in Worte geformt. Aber als

er versuchte, diese neue Wahrheit zu tasten, hineinzu-

tasten, geschah etwas Sonderbares. Was er berührte,

war Licht, nur Licht, Licht, Licht mitten im Traum,

mitten in der Nacht, mitten durch seine eigene Person.

Und dieses Licht, das wusste er sofort, war der leben-

dige Gott.

23

Der Vogelgesang

Es war noch kälter geworden. Der Tag empfing ihn

wie ein warmer Wintermantel, welchen er noch nicht

anhatte. Er hatte das Bedürfnis zu gehen, zu wandern

- wohin, das wusste er selbst nicht. Er dachte, ich

wandere von mir selbst weg, von dem, was statisch,

unbeweglich geworden ist.

Das Wandern war für ihn wie eine Reise weg von

sich selbst - oder wirklich zu sich selbst? Das wusste

er selber nicht. Die Sonne kam gelegentlich hinter den

Wolken hervor, als ob sie selbst eine neue Entdeckung

machen wollte, von ihrem Licht, von ihrer Wärme.

Der Wind blies ihm in den Rücken. Manchmal

dachte er, der Wind bewegt mich, meine Füße sind

nur, was hinter mir gelassen wird. Er war umgeben

von Wald und Wiese und von Gedanken, welche wie

Wolken fest geformt waren, aber gelegentlich von der

Sonne geöffnet, durchstrahlt.

Er kam zu einem kleinen Weg, welcher in den Wald

führte. Er folgte diesem Weg, als ob der Weg seinen

Weg zeigte, einen Wegweiser. Mitten im Wald hörte er

einen farbigen Gesang. Er dachte, dieser Gesang spie-

gelt die Farbe dieses Vogels, hell, offen, natürlich. Und

dann sah er diesen Vogel auf seinem Zweig sitzen voll

Gesang, farbigem Gesang in einem dunklen Wald.

Und als er diesen Gesang hörte, strömte etwas wie

Licht durch ihn bis in den Puls seines Wesens hinein.

Und ohne genau zu merken, zu wissen, färbte dieser

24

Gesang ihn mit einer himmelsklaren Freude mitten in

diesem dunklen Wald.

25

Erzählt

Sie nahm ihn an der Hand, fing an, ihm etwas Inniges,

Wichtiges zu erzählen. Sie führte ihn zu einem wei-

chen Stuhl, setzte ihn hin, als ob er selber keinen eige-

nen Willen hätte, und erzählte.

Sie war seine Tante. Zuerst erzählte sie durch ihre

Augen, welche ihn zugleich im Bann hielten, Augen,

welche tief in ihre eigene Seele hineinschauen ließen.

So wichtig es war, was sie erzählte, hörte er doch

nicht, wie sie das wollte, in ihrem Sinne richtig zu. Was

er hörte, war eher, was er sah: seine alte, vertraute Tan-

te in einem Kleid, welches zugleich von ihr erzählte.

Auch spürte er die weiche Lehne dieses altmodischen

Sofas, die seinen Fingern etwas zu erzählen hatte, et-

was Feines, Feinfühliges wie Erinnerungen, welche

noch nicht ganz klar waren, nicht ganz geformt, son-

dern wie fließende Wolken, welche vorbeiziehen, um

ihren eigenen Schatten zu suchen.

Die Tante erzählte mit einer innigen geheimnisvol-

len Stimme und je mehr sie erzählte, desto tiefer emp-

fand er sich selbst.

Und als sie aufhörte, kam eine Stille ins Zimmer,

eine Stille, wie wenn man hinaus auf den See schaut,

wenn die Wellen Reihe um Reihe zu ihm hineinkom-

men und nur Mond und einen leisen Hauch von Wind

spiegeln.

26

Wissen

Wissen ist, weniger zu wissen, als man weiß. Ich gebe

Farben einen Namen, aber weil ich farbenblind bin,

sehe ich nicht, was diese Farben wirklich beinhalten.

Ich erkläre ein Gedicht, als ob die Erklärung wirklich

das Gedicht selber wäre, ohne seine Stimmungen, Fär-

bungen, ohne seine Zwischen-den-Zeilen-Wirklich-

keit.

Der Mensch will immer wissen, aber sein Wissen, so

exakt, so genau es zu sein scheint, liegt immer etwas

daneben. Psychologische Kategorien sind keine Men-

schen. Sie verbiegen aber Menschen. Sie können Men-

schen zerstören, dass sie nur noch psychologische Ka-

tegorien werden. Freudianer träumen im freudschen

Sinne. Sie sind nicht mehr ihre Träume, sondern was

ein Traum sein sollte.

Fakten kennen keine Geschichte, und wenn sie Ge-

schichten beinhalten, dann sind sie nicht mehr Fakten,

sondern Auslegungen: was ich sehe, auch wie ich es se-

hen will. Gott wird zu meinem Gott gemacht, er ist

nicht mehr sein Gott.

Wer weiß, dass das, was er weiß, nur was er weiß, ist,

fängt an, die Welt anders zu sehen, mit Augen, die sich

selbst erzählen, aber zugleich mit dem Wissen, dass

Wissen weniger ist, als was man weiß. Nur Gott weiß

wirklich, und wenn ich mich so in Demut vor ihm

beuge, werde ich eines Tages in seinem Reich wissen,

was ich weiß, was er weiß, was er ist.

27

Ghetto

Ich glaube, dass sie gar nicht merkten, was draußen

vor ihnen geschah, wie manche Vögel gerufen werden

von einem langen Arm, um über die Berge zu fliegen,

und wie andere bleiben, um über dem Schnee Kreise

der Einsamkeit zu ziehen.

Nein, sie merkten es nicht, auch waren sie nach ei-

ner langen Reise gezeichnet von Vertreibung und Not.

Ihre Gesichter sprachen davon. Richtig zu lachen fiel

ihnen schwer, denn ihre Gesichter waren erstarrt von

Leiden, Verlust und neuem Beginn. Sie begannen alles

einzurichten, wie es früher war: das Haus, die Möbel,

auch ihren Geist. Sie sangen die alten Lieder ihrer Hei-

mat, die nicht mehr ihre Heimat war, mit einer Sehn-

sucht, als ob sich eigentlich gar nichts geändert hätte.

Aber eines blieb, das ihnen die Kraft gab, das alles

auf sich zu nehmen. Sie änderten sich nicht, vielleicht,

weil ihr Gott sich nicht geändert hatte. Ihr Glaube war

dann letzten Endes der wahre Standort ihres Daseins

- eine andere Heimat, sehnsuchtsvoll erworben, durch

Verfolgung, Leiden, Vertreibung.

Auf der Wanderschaft blieben sie, aber ohne dass et-

was sich in ihrem Sinn geändert hätte. Als ob Zeit und

Raum unwesentlich wären, als ob es wirklich keine

Zeit und keinen Raum mehr gäbe -ja, wie das in Got-

tes Reich sein wird.

28

Paul

Wir waren so anders, aber wir kamen uns trotzdem

nahe. Ich konnte es zuerst gar nicht erklären, warum.

Er lebte von seinen Händen und ich von meinem

Geist. Er arbeitete mit Willen, als ob er die ganze Welt,

seine ganze Welt zu festigen hätte. Man sah das etwa

daran, wie er bewusst ging, bewusst anpackte, was zu

schaffen war. Ich nahm dagegen immer eine gewisse

Distanz ein, um die Ziele besser zu erkunden; aber wir

waren beide sehr bestrebt in unserem Sinne, für unse-

re Ziele.

Was uns verband, war nicht nur unser Glaube, un-

sere Gaben, unser Einsatz für den Herrn, sondern

auch die tiefe Erkenntnis, dass er, Christus, wirklich

alles für uns getan hat - Widerspruch zu unserem Tun,

oder Erfüllung seines Willens?

Und er, so sehr er er selbst war, war auch etwas

mehr. Er begegnete mir nicht nur als einem Bruder

im Geist, sondern als etwas mehr, als einem fast

2000 Jahre entfernten Juden. Und ich begegnete ihm

im gleichen Sinne. Er kam für mich aus einer ent-

fernten Welt, einem entfernten Volk, einer entfern-

ten Zeit.

So anders waren wir, aber trotzdem kamen wir uns

nahe. Ich nahm ihn an, wie er war, und er mich auch,

denn wir beiden wussten, dass was wir annehmen,

wirklich nur ein ganz kleiner Teil des Gegenübers war.

Vielleicht war es das, warum wir uns nahe kamen, die-

29

ses Geheimnis, dieses So-anders-sein als der andere,

aber in der gleichen Berufung des Herrn.

30

Sommerzeit

Um zwei Uhr früh wird die Zeit geändert. Plötzlich,

in einem Augenblick wird es drei Uhr. Was ist mit die-

ser Stunde passiert? Ja, sie hat gar nicht existiert. Sie

war vorgedeutet, auch nachgedacht, aber war nicht

zustande gekommen, wie ein Gedanke, welcher sogar

Farbe und Form annahm, aber so vorbeigeeilt ist, als

ob er niemals gewesen sein konnte.

Vielleicht ist diese verlorene Stunde irgendwo an-

ders zu finden, vielleicht in Italien im Sommer, wenn

wir vom Baden zurückkommen und eine Stunde län-

ger am Strand verweilen. Vielleicht ist es das, was ge-

meint ist - Sommerzeit.

Können Menschen denn wirklich die Zeit ändern?

Können wir den 24-Stunden-Tag durch ein Gesetz im

Bundestag abschaffen?

Aber die Zeit kommt, wann und wie sie will. Sie

kommt am Morgen, wenn das Licht sich über das

Land ausbreitet. Sie kommt am Abend, wenn die

Menschen ihr eigenes Licht einschalten, als ob sie da-

durch den Tag verlängern könnten. Andern wir die

Zeit, oder ändert die Zeit uns?

Ich trage sehr viel Zeit in mir selbst, Kinderzeit, Ju-

gendzeit, bis zur Zeit der grauen und weißen Haare.

Aber die Zeit sagte niemals zu mir: Jetzt werde ich

dich für eine Stunde abschaffen.

Sommerzeit, eine verlorene Stunde, welche uns ir-

gendwann, irgendwie einholen wird.

31

Heimatlieder/Glaubenslieder

Da draußen singen sie, eine ganze Menge von Men-

schen. Ein Akkordeon spielt voraus, als ob es die Me-

lodien selbst geschaffen hätte, und die Stimmen folgen

nach wie die Herde ihrem Hirten. Sie singen Lieder

von ihrer Heimat. Sie singen Lieder von ihrem Gott.

Aber die Glaubenslieder klingen wie Heimatlieder. -

Ja, sie sind sogar Heimatlieder.

Und manche Heimatlieder haben einen tiefen Glau-

bensinhalt. Sind dann Heimat und Glaube das Gleiche

oder ist ihre Heimat nur, wo ihr Gott zu finden ist?

Ein Wandervolk sind wir Christen wie die Juden, nir-

gendwo wirklich zu Hause. Diese Lieder klingen auch

wie Wanderlieder voller Sehnsucht nach einem noch

nicht erreichten Ziel tief in ihren Kehlen, noch tiefer

im Glanz ihrer Augen.

Je mehr sie singen, desto sehnsüchtiger kommt es

mir vor. Die Stimmen werden nicht nur lauter, die Tö-

ne werden auch länger gehalten, als ob sie verloren ge-

hen könnten - sie oder die zukünftige Heimat? Jesus

sagt: „Einer unter euch wird mich verraten." Und

alle Jünger antworteten: „Bin ich es, Herr?"

Diese Lieder sind mir fremd, unbekannt, aber ir-

gendwie sprechen sie mich an, ihr Nachklang erregt

etwas in mir, etwas nicht Unbekanntes, etwas Ver-

trautes. Ja, wir wandern zusammen, wir teilen die glei-

che Sehnsucht nach einer anderen, besseren Welt. Ja,

nach dem verheißenen Land, unserm Gott.

32

Der Jude

Wenn aber nun einige von den Zweigen ausgebrochen

wurden und du, der du ein wilder Ölzweig warst, in

den Ölbaum eingepfropft worden bist... so rühme dich

nicht gegenüber den Zweigen. Rühmst du dich aber, so

sollst du wissen, dass nicht du die Wurzel trägst, son-

dern die Wurzel trägt dich. Römer 11,17.18

Von jeher hatte er gewusst, dass er anders war. Er pass-

te sich an die anderen an, aber zugleich änderte er sie,

vielleicht, weil sie ihn geändert hatten. Er war nicht,

was er war, sondern war ein Prozess des Werdens, wie

ein Fluss, welcher noch nicht seinen Weg durch das

Land gefunden hat.

Er war wie ein Mensch, welcher andere Farben trug

als die anderen, und so sehr er darauf bedacht war, dass

seine Farben zu ihren passten, so sehr täuschte er sich

selbst, aber sie ließen sich nicht täuschen. Er war an-

ders, das wussten sie noch mehr, als er das wusste.

Jedes Volk ist anders, dachte er, auch jeder Mensch,

aber er war anders als andere. Jedes Volk oder fast je-

des Volk hat sein eigenes Land, seine Heimat, aber sein

Volk hatte Jahrtausende keines. Er wurde deutscher

als die Deutschen, amerikanischer als die Amerikaner,

aber er war, anders als er dachte, kein Deutscher, auch

kein Amerikaner. Er war Jude, ob er das wusste oder

nicht. Er war Jude, weil der Herr selbst das wusste,

auch wenn er an diesen Herrn nicht glaubte.

33

Jahrhunderte lang wurde er als Jude abgestempelt.

Manchmal musste er dieses Zeichen tragen, aber hier

machten Kleider Leute.

Er trug einen Spitzhut. Er trug eine Farbe. Er trug

einen gelben Stern, dass er niemals vergessen sollte,

dass er Jude war, wie die Frommen Zeichen des Glau-

bens bei sich trugen, damit sie niemals ihren Gott ver-

gessen.

Und er war nirgends zu Hause, auch weil er sich sel-

ber überall zu Hause machte. Jude sein heißt, eine in-

nere Unruhe zu spüren. Jude sein bedeutet, von Gott

erwählt zu sein, von einem unbekannten Gott, der

ihm immer neu bewusst machte: Ich bin der Herr,

dein Gott. Du bist und bleibst mein Volk.

34

Neuer Anfang

Das Land war immer noch kahl, nur die ersten Blu-

men waren da, ein bisschen verlegen noch in ihrer Far-

bigkeit, wie eine Frau, die zu bunt angezogen ist. Die

Bäume bekannten sich zu einer Nacktheit, welche

bald überdeckt wurde. Ihre Zweige waren erwar-

tungsvoll. Der Himmel war noch nicht grau, eine et-

was verhaltene Farbe. Ebenso war die Stimmung, still,

aber erwartungsvoll.

Und dann hörte er von ferne Vogelgesang. Er klang

einsam, tönte zu diesem leeren Himmel, der noch

nicht bedeckten Erde. Er kam näher und sah einen

kleinen Vogel auf einem Ast, ganz und gar seinem Ast.

Der Vogel sang immer wieder etwas Schönes, aber

Unbekanntes wie die ersten Blumen einer sonst kah-

len Landschaft. Er dachte, hier ist ein neuer Anfang,

zuerst tastend, hineintastend in eine Stille und noch

nicht erwachte Todeslandschaft.

Und als er diese Töne von dem kleinen aber farbi-

gen Vogel hörte, dachte er, ich werde bald Großvater

werden. Leben kommt, neues Leben kommt auch zu

mir.

35

Der Mann, der langsam ging

Er entschied sich auf einmal: Warum geht die Welt so

schnell um mich her. Alle sind in Hetze. Alle suchen

ihre Ziele, aber sie gehen am Leben vorbei. Sie eilen

von einem Ziel zum anderen, aber sie bleiben nie still.

Auch in den Ferien haben sie ihre Ziele, die Ferien-

ziele. Ich habe auch so gelebt, meinte er, aber jetzt

nicht mehr. Ich werde immer langsam gehen, und

wenn ich so gehe, vielleicht sieht alles dann etwas an-

ders aus.

Und so ging er eines Tages sehr langsam im Wald

spazieren. Jogger und andere eilten gelegentlich an

ihm vorbei. Er hörte einen Vogel singen - es war An-

fang April, und er blieb stehen. Auch der Vogel blieb

auf seinem Zweig sitzen. Er hörte ihn singen und frag-

te sich, ob sein Gesang ihm etwas zu sagen hätte. Dann

ging er weiter, und ohne sich vorher Gedanken zu

machen, fing er selber zu singen an.

Manche eilten an ihm vorbei und sahen ihn an, als

ob das etwas Sonderbares wäre, zu singen. Auf die Vö-

gel und ihren Gesang reagierten sie aber nicht so. Er

kam zu einem Bach und schaute hinunter. Der Bach

war auch in Eile. Er versuchte, ihn in einen anderen

Rhythmus zu bringen. Sein Gesang regte sein Blut an,

schneller zu gehen. Er drehte sich weg mit langsamen

Schritten und traf einen alten Mann, der in der ande-

ren Richtung unterwegs war. Der Mann, der auch so

langsam ging, fragte ihn: „Warum gehen sie so lang-

36

sam? Ich bin sehr alt. Ich muss es tun, aber sie sind

noch jung." Vielleicht, dachte er, gehe ich so langsam,

dass die Zeit langsamer gehen wird, dass ich nicht so

schnell alt werde wie dieser Mann.

Auf einmal kam er auf eine Wiese und weil es sehr

warm war, legte er sich hin und schaute die Wolken an.

Sie bewegten sich auch sehr langsam, wie hingezogen

von einer entfernten Hand. Er schlief ein und träum-

te, dass die Welt stehen geblieben war, ohne Bewe-

gung, und ja, dachte er, ohne Zeit. Er träumte, dass ein

Frieden ihn überkam wie die Hand, welche diese lang-

sam ziehenden Wolken lenkte. Er träumte und träum-

te, bis seine Träume wahr geworden waren.

37

Was der Baum sah

„Dieser Baum ist fast 300 Jahre alt." So wurde mir ge-

sagt. Ich dachte, Bäume leben wie Menschen. Dieser

Baum, wenn er sehen könnte, trägt in sich mehr Ge-

schichten, als die meisten Dichter verfasst haben.

Ich sah, wie Menschen kamen, vor allem ältere Men-

schen, um unter dem Schatten dieses so großen und

mächtigen Baumes zu sitzen, als ob sie nicht nur vor

der Sonne im Sommer geschützt werden wollten. Ich

sah, wie eine Gruppe von Jungen, neun oder zehn Jah-

re alt, versuchten, den Baum hinaufzuklettern, als ob

sie selbst noch viel größer dabei würden, und wie sie

so weit hinaufkletterten, nur um eine Aussicht über

viele Kilometer zu bekommen. Dieser Baum erlebte

dann nicht nur viele Zeiten, sondern bekam durch die-

se Jungen auch einen größeren und weiteren Blick.

Eines Abends ging ich beim Sonnenuntergang spa-

zieren. Ich hörte, wie die Kirchenglocken ihre Zeit

verkündigten, wie die Vögel ihr Abendlied sangen,

und dann sah ich ein Liebespaar Hand in Hand gehen.

Sie schauten einander ins Gesicht, als ob es Sommer-

zeit wäre und sie vorhatten, Eis zu schlecken. Ihre

Hände waren aber wie die Zweige dieses Baumes, aus-

gestreckt, um etwas zu finden, zu empfangen.

Und eines heißen Sommertages schlief ich selber

unter dem großen und mächtigen Baum und träumte

rückwärts durch die Zeit, und ich sah mit den Augen

des Baumes alles, was hier geschehen war. Es war, wie

38

wenn man sich hinlegt, um die Wolken anzuschauen

und die Wolken bewegten sich im Raum, durch die

Zeit und man ist selbst bewegt von Träumen von Zeit

und Raum.

Und als ich aufwachte, fielen Blätter von meinem

Baum herunter. Ich versuchte sie mit meinen ausge-

streckten Händen zu empfangen, aber der Wind kam

und blies sie hoch und weiter weg.

39

Der Bahnhof

Er war ungeduldig und er war auch ungeduldig über

seine Ungeduld. Er wusste, dass weder Rom an einem

Tag erbaut wurde, noch ein Roman in sieben Tagen ge-

schrieben wurde.

Man erkannte ihn von weitem auf dem Bahnhof. Er

erschien immer vierzig Minuten zu früh, schaute vier

Mal die Abfahrttafel an, um ganz sicher zu sein, dass

er den richtigen Zug bekäme. Aber er hatte Angst,

weil er nicht ganz so gut hören konnte und der Bahn-

steig, an dem sein Zug abfahren sollte, oft per Mikro-

fon geändert wurde. Zu früh zu kommen war hier ein

Nachteil. Er war ungeduldig über seine Ungeduld.

Nachdem er ein oder zwei Zeitungen für diese Fahrt

gekauft hatte, um sich die Langeweile zu vertreiben,

ging er den Bahnsteig hinauf und hinunter, wie seine

Frau sagte: „wie ein Tiger in seinem Käfig". Gut für

den Kreislauf, meinte er und ging so oft hin und her,

dass die Leute anfingen, ihn anzuschauen, zu sehen,

ob sie wirklich im Tierpark wären.

Die Züge fuhren ein, Endstation oder Zwischensta-

tion, aber er wartete auf seinen Zug, als ob das der ein-

zige Zug wäre. Die anderen waren wie Vordeutungen,

für abgelegene Städte zuständig, die ihn vielleicht spä-

ter ansprechen würden. Irgendwie war dieser Bahn-

hof, die Züge, die Schienen, die Menschen in ihrem

Kommen und Gehen, eine Welt für sich, eine Stadt,

welche keine war, eine Durchgangsstation. Aber

40

plötzlich dachte er, wenn er den falschen Zug nehmen

würde, wenn er an einem falschen Ziel ankommen

würde, wenn er in einer fremden Stadt einen neuen

Anfang machen würde, namenlos, unbekannt, aber

wie „vermisste Soldaten", welche nie zurückkamen,

neu, namenlos angefangen hatten, oder wenn er an

sein Ziel kam, aber niemand da war, um ihn abzuho-

len.

Für viele war dieser Bahnhof nur ein Mittel zum

Zweck, unreflektiert erlebt - aber auch für sie konnte

es sein, dass in ihrem Schlaf, im Traum, die Züge hin

und her fuhren, und sie ihr eigenes Ich unter den Men-

gen von Menschen nicht finden konnten, in diesem

Hin-und-Hergehen in einer namenlosen Stadt, die

Bahnhof heißt.

41

Frieden

Frieden ist, wenn die Nacht still bleibt und nur die

Sterne sprechen durch ihr unantastbares Licht.

Frieden ist, wenn ich nicht spreche, weil ich verlet-

zen könnte.

Frieden ist, wenn ein Fischer sich so im Rhythmus

der Wellen befindet, dass er den Fisch vergisst.

Frieden ist, wozu der allmächtige Herr mich beru-

fen hat und dich auch.

42

Gesundheitsrisiko

Ich bin ein Gesundheitsrisiko. Wenn ich zu viel esse,

werde ich übergewichtig und wenn ich zu wenig esse,

werde ich schwach. Wenn ich zu fett esse, steigt mein

Cholesteringehalt, und wenn ich zu wenig fett esse,

würde man zu meiner Frau sagen: „Dein Mann sieht

wie eine Vogelscheuche aus." Wenn ich Körner esse

wie die Vögel, kann ich trotzdem nicht fliegen und

wenn ich alles richtig esse, nicht zu viel und nicht zu

wenig und alles ausgeglichen, kann ich trotzdem ster-

ben wie Frank, der immer auf seine Gesundheit Acht

gab, vor allem bei seinen Essgewohnheiten und mit 47

starb, vielleicht aus zu viel Angst zu viel oder zu we-

nig zu essen.

Ich bin ein Gesundheitsrisiko, weil ich den Ge-

sundheitsmoden nachlaufe. Deswegen hat sich meine

Diät 26 Mal bis zu meinem 52. Lebensjahr geändert.

Ich aß vor allem Salat, Gemüse und bekam Gallen-

steine. Ich habe nie geraucht und trotzdem Lungen-

krebs bekommen. Ich habe viel gejoggt und brach zu-

sammen, wie die ersten Jogger, und ich habe mich zu

wenig bewegt und wurde in ein Denkmal verwandelt.

Ich bin ein Gesundheitsrisiko, weil ich zu wenig

Medizin nehme für alle meine Krankheiten und weil

alle die Medizinen, welche ich nehme, Nebenwirkun-

gen haben, weil ich meinen Blutdruck genau anschaue

und je mehr ich schaue, desto mehr steigt er. Ich bin

ein Gesundheitsrisiko wegen allem, was ich geerbt ha-

43

be und nicht geerbt habe, ob Krebs - meine Großmut-

ter starb daran mit 101, oder Herzinfarkt - meine

Schwiegertante sagte, dass so etwas in unserem Fami-

lienstammbaum zu finden sei wie vielleicht die Birne

auf einem Apfelbaum.

Ich gebe zu, ich bin ein Gesundheitsrisiko. Ich ge-

be zu, ich werde irgendwann sterben aus irgendeinem

Grund und vielleicht gerade daran, wovor ich mich

nicht gefürchtet habe.

44

Selbstzufrieden

Sage mir was Gutes, sage mir was Gutes, dass ich das

glaube. Sage mir was Gutes über mich selbst.

Dann kann ich plötzlich schwimmen, auch wenn

die Fische nie meine Vorbilder waren. Ich kann so

schnell wie Aaron Fisch schwimmen, der alle hinter

sich ließ, auch die Karpfen und Hechte. Auch kann ich

Schneebälle werfen und jeden Baum innerhalb von 40

Metern treffen. Dann werden die Konfirmanden

nochmals Furcht und Respekt vor mir bekommen.

Dann kann ich sogar segeln ohne Furcht vor der Guil-

lotine, welche sich hin und her über mein schmales

und etwas geblähtes, selbstzufriedenes Gesicht be-

wegt.

Sage mir was Gutes. Sage mir was Gutes, dass ich

das glaube. Sage mir was Gutes über mich selbst. Zum

Beispiel, dass ich wie Mr. Bean aussehe, dass sie wirk-

lich glauben, dass ich auch hängen bleiben würde an

diesem Zehnmeterbrett wie er, nicht furchtlos, aber

schwebend. Sie haben doch Recht, z. B. dass ich aus-

sehe wie vor 40 Jahren, dass meine Glatze nicht mehr

gewachsen ist, dass meine Predigten sie so bewegt ha-

ben, dass sie drei Mal um die Kirchen rennen muss,

wenn sie die ersten fünf Seiten meines neuen Buches

gelesen hat.

Sage mir was Gutes. Sage mir was Gutes, dass ich

das glaube, sage mir was Gutes über mich. Zum Bei-

spiel dass der Zachäus-Verein nochmals in Mode ge-

45

kommen ist - dass 1,69 m sehr groß in deinen Augen

ist, wie ein Frosch, der rückwärts hüpfen kann, wie

Socken, welche jeden zweiten Dienstag zueinander

passen, wie Witze, die 15 Mal erzählt werden, immer

noch hinter den Ohren jucken.

Sage mir was Gutes. Sage mir was Gutes, dass ich es

glaube. Sage mir was Gutes über mich. Aber nicht zu

oft, nicht zu heftig, sondern mit einem Lächeln, wel-

ches sagt, ich mag dich trotzdem.

46

Ostern

Wie kann ich predigen, was ich nie erlebt habe und

deswegen nicht begreifen kann? Predigen ist vermit-

teln, was man selbst weiß, versteht. Aber dich verste-

he ich nicht, liebes Ostern. Ich weiß, was du bedeutest

- dass Christus der lebendige Gott Israels ist. Der Tod

konnte ihn nicht halten. Ich weiß, was du, liebes

Ostern für mich bedeutest, dass wenn ich mit Christus

so gut ich nur kann, bewusst lebe, vor allem aus seiner

Vergebung, dass ich auch auferstehen werde zu seinem

Reich. Aber dieses Reich kann ich auch nicht begrei-

fen: ohne Zeit und deswegen ohne Raum. Ich werde

einen Lichtleib bekommen. Ich werde Christus gleich

werden. Das alles ist mir, liebes Ostern, zu hoch und

zu tief und vielleicht komme ich deswegen ein biss-

chen näher zu dir.

Gott liebt Bescheidenheit. Ich bin an und für sich

nicht bescheiden, aber Herr, ich weiß, dass ich dich

brauche, gegen mich selbst. Ich weiß, dass ich mein

schlimmster Feind bin und du mein bester Freund,

auch wenn ich mich selbst etwas zu sehr liebe. Kann

ich dann dir gleich werden?

Liebes Ostern, Sehnsucht habe ich nach dir, nicht

wie die Sehnsucht Adams und Evas nach dem Verbo-

tenen und zu Hohen, aber auch ein bisschen davon

steckt in mir, denn ich habe Sehnsucht nach einer bes-

seren Welt als dieser und einem besseren Menschen,

als ich selber bin. Liebes Ostern, ich kann nur hoffen

47

und beten, dass ich eines Tages dich besser kennen ler-

nen werde.

48

Down-Syndrom

Gott liebt solche Kinder in besonderem Maße. Das

weiß ich sehr genau. Er liebt sie, weil sie solche Liebe

ausstrahlen und zugleich solche Hilflosigkeit. Sie

brauchen mehr, als andere Kinder brauchen, und sie

geben auch mehr. Sie stellen unsere Ellenbogengesell-

schaft infrage mit ihrer Hilflosigkeit und Bedürftig-

keit. Und wir, wie antwortet unsere so menschlich

orientierte Gesellschaft? Wir töten diese Kinder im

Mutterleib.

49

Zwischenhalt

Dieses Bild hat mich immer fasziniert, und ich glaube,

die Darstellung dieses Themas hat die Fantasie der

Maler besonders angeregt: „Die Ruhe auf der Flucht

nach Ägypten".

Das kennen wir alle: Zwischenhalte in unserem Le-

ben, Monate der Ruhe, der Pause zwischen zwei Zie-

len. Besonders betont haben die Maler die üppige Ve-

getation des ihnen unbekannten Ägypten, auch oft die

Größe des Esels - denn er trug eine große, teure Last

und die Armut der Heiligen Familie. Josef wurde oft

sogar barfüßig dargestellt.

Sie gingen einen menschlich gesehen nicht so be-

sonderen Weg - wie viele Flüchtlinge gibt es in unse-

rer Zeit? Aber hier in dieser Armut, Demut, Beschei-

denheit und den Mächten und Kräften der Welt

ausgeliefert, ist Gottes Heilsplan unterwegs. Ja, Gott

selber als Mensch, ein Säugling so klein wie er darge-

stellt wird, unterwegs ist für das Heil der ganzen Welt.

Zwischenhalte gibt es auch in unserem eigenen

Leben, auf dem Weg zu einem vielleicht nicht einmal

bekannten Ziel. Nachher, nachdem wir diese Ziele

erreicht oder nicht erreicht haben, vergessen wir all-

zu oft diese Zwischenhalte. Aber sie sind sehr wich-

tig. Hier kann es sich z. B. um eine Zeit der Reflexi-

on handeln, was für einen Sinn mein Leben hat, auch

dieses Lebensziel. Es kann auch eine Zeit der Erho-

lung und Stärkung sein, körperlich wie geistig/geist-

50

lieh. Jede Ferien z. B. sind eine Art von Zwischen-

halt.

Manche sind sich vielleicht bewusst, dass solche

Zwischenhalte wichtiger als die Ziele selbst sein kön-

nen; durch diese geistigen Oasen werden unsere Ziele

überprüft, vielleicht sogar geändert. Ich gehöre zu den

Menschen für die nachdenken, nachempfinden wich-

tiger ist als die Tatsachen selbst. Ein Nachdenken über

unsere verkehrten Lebensziele kann z. B. auch zu ei-

ner Bekehrung führen, einer innerlichen Bekehrung,

welche dann unsere Ziele ganz und gar ändern. Stille

Zeit ist wichtige Zeit. Gebete sind so wichtig wie Ta-

ten, und Zwischenhalte jeder Art können unseren

Weg neu markieren, die Richtung ändern wie bei dem

Prophetenruf: „Kehrt um!"

51

Sackgasse

Sie werden es mir nicht glauben, aber unterwegs zu ei-

nem Vortrag in der Schweiz hatte ich mich, wie häu-

fig, verfahren - Orientierung habe ich nur in der Bi-

bel. Aber dieses Mal war es anders. Es gab zwei

Straßen, in die ich fahren konnte. Die eine war eine

Einbahnstraße, aber für mich gesperrt, und die ande-

re eine Sackgasse. Keine Wahl: ich fuhr, so schnell ich

konnte, diese Einbahnstraße in die falsche Richtung

hinauf. Dafür hatte ich einen Präzedenzfall: Vor Jah-

ren fuhr ich in New York mit einem indischen Freund,

Kolloru Rao. Er fuhr mein Auto in eine Einbahn-

straße, auch in die falsche Richtung. „Rao, kehr sofort

um", rief ich, aber mein stolzer Freund fuhr weiter

zum Erschrecken der Autos, welche in die richtige

Richtung fuhren. Ein Polizist entdeckte uns. Ich sag-

te: „Sprich in deinem indischen Dialekt." Der Polizist

verlangte seinen Führerschein. Rao gestikulierte hef-

tig und sprach leidenschaftlich in seinem Telagu, und

als der Polizist mich nach den Autopapieren fragte,

antwortete ich genauso leidenschaftlich auf Franzö-

sisch. Der arme Polizist wusste nicht, was tun, aber er

sagte halblaut (nur für sich selbst): „Diese Woche ist

internationale Freundschaftswoche" und ließ uns ge-

hen ...

Zurück zur Sackgasse. Es gibt viele Sackgassen im

Leben: der erwünschte Beruf bleibt mir verschlossen,

die geliebte Frau ist in einen anderen verliebt, oder was

52

uns sehr bitter schmeckt: ich bin unheilbar krank, es

gibt kein Zurück mehr zum Leben. Ja, die Medizin hat

auch nur begrenzte Möglichkeiten.

Wie sollen wir uns auf solche Sackgassen vorberei-

ten (ohne die Möglichkeit, eine Einbahnstraße in die

falsche Richtung hineinzufahren)? Ich kenne nur eine

gute Lösung dafür, uns tief und immer tiefer hinein-

zufügen in die Nachfolge von jemandem, der Sack-

gassen jeder Art, sogar den Tod, durchbrochen hat -

unser Herr und Heiland Jesus Christus.

53

Katharina

Katharina war zweieinhalb. In jeder Hinsicht machte

sie einen ganz normalen Eindruck, mit einer sehr

wichtigen Ausnahme. Sie war ein liebliches Kind,

ziemlich groß für ihr Alter, wie ihre Eltern auch, mit

hübschem, blondem Haar. Sie war sehr anhänglich,

spielte aber auch gerne, vor allem im Sandkasten,

wenn das Wetter schön war. Katharina hat einen älte-

ren, sehr dynamischen Bruder. Autos jeder Art und

Größe waren seine Leidenschaft. Er konnte sehr lieb

zu seinem Schwesterchen sein. Wir haben gesehen,

wie er sie zu ihrer großen Freude in seinem neuen

großen zweisitzigen Auto herumkutschierte. Aber er

konnte auch sehr hässlich zu ihr sein, sie mit kleinen

Steinen aus seinem Sandkasten vertreiben, zum Bei-

spiel.

Katharina war jetzt zweieinhalb. In jeder Hinsicht

machte sie einen ganz normalen Eindruck, in einer

Gesellschaft, in der Normen vor allem für Kleinkin-

der und ihre Entwicklung eine große Rolle spielen.

Aber Katharina sprach nie ein Wort, mit Ausnahme

von „Mama" und „Papa". Ihr Gehör war normal.

Wenn die Mutter rief, kam sie, aber ohne ein Wort zu

sagen.

Was war das Problem? Konnte es ihr älterer Bruder

sein? Eine Vermutung hatte ich in diese Richtung, aber

ich glaube das nicht mehr. Andere ältere Brüder be-

nehmen sich leider ähnlich gegen ihren kleinen

54

Schwestern. Vielleicht wird er ihr großer Beschützer

werden, wenn sie einen brauchen sollte.

Schwieg Katharina, weil sie nichts zu sagen hatte,

weil sie sehr zufrieden war? Ich kenne Erwachsene,

die sich so benehmen. Aber von einem Kind erwartet

man die Entwicklung seiner Fähigkeiten. Konnte es

Ausnahmen geben, die sich letzten Endes doch „nor-

mal" entwickeln?

Oder hatte sie etwas Schreckliches erlebt, das sie

stumm gemacht hat, dass sie auf gar keinen Fall darü-

ber sprechen wollte, vor allem nicht über dieses Er-

lebnis. Das glaube ich auch nicht, denn ihre Mutter

war sehr umsichtig und ihr Vater auch, wenn er zu

Hause war.

Nur eines war sicher: Katharina schwieg. Sie lächel-

te. Sie spielte. Sie war gesellig, und sie schien auch zu-

gleich anhänglich und ein bisschen selbstständig für

ihr Alter zu sein, aber Katharina mit zweieinhalb

schwieg.

55

Duft, Raum und Farben

Was meine Empfindungen vor allem bestimmt, ist der

Raum. Wenn ich hinausgehe, spüre ich etwas jenseits

von mir, welches sich ins Unendliche ausdehnt, aber

mich zugleich einhüllt, einbringt in eine Art von

Schutz. Diese Erfahrung wird sicherlich zugleich von

meinem dichterischen Sinn wie auch von meinem

Glauben bestimmt: „Von allen Seiten umgibst du

mich, Herr."

Aber dazu bewegt sich etwas in diesem meinem

Sinn von Raum: Wind durch Blätter, Sonnenlicht, das

Empfinden von hier und jetzt von Freude, fast trans-

parent erlebt. Und dann diese Blumen, ihre Farben.

Farben, diese Blumenfarben, punktieren meine Emp-

findung. Sie nehmen mein Erlebnis in sich selbst hi-

nein und schaffen eine innere Form in diesem Raum.

Farbe, diese Blumenfarbe, bedeutet eine Markierung

des Erlebten wie Schritte im Schnee.

Aber dann nehme ich eine bestimmte Blume wegen

ihres Duftes wahr. Duft ist unmöglich zu beschreiben.

Weinkenner versuchen es vielleicht am besten, oder

französische Lyriker. Aber gelingen kann es niemand,

denn Blumenduft schafft eine Wirklichkeit innerhalb

der Wirklichkeit dieser Blumen. Sie entfaltet ihr eige-

nes Leben noch mehr als die Knospen, welche von

Blumen selbst geformt sind. Dieser Blumenduft kann

so stark werden, so tief gehen, dass wir für einen Mo-

ment unseren Sinn für Raum verlieren. Wir werden

56

eingehüllt in etwas Geheimnisvolles, Schönes. Aber

dieser Duft bestimmt dann über uns wie das erste

Empfinden des Raumes, als wir zum ersten Mal

draußen gingen.

Vielleicht hat dieser unendliche Sinn von Raum, die-

se punktierte Blumenfarbe und dieser fast unabhängi-

ge geheimnisvolle Duft, welchen wir empfangen, auch

nur ein ganz kleines bisschen mit dem Reich Gottes zu

tun; sie erweitern unseren Sinn der Wirklichkeit und

führen uns zugleich hinein in etwas Geheimnisvolles,

das wir nur erleben können, ganz neu erleben müssen,

aber über das wir nicht mehr bestimmen können.

57

Thomas, der Zwilling genannt

Meistens bedeutet hinausschauen hineinschauen, und

zwar in unsere innere Welt, die Welt des Glaubens, der

Empfindungen und der Reflexionen. Was wir draußen

sehen, spiegelt sich in unserer inneren Welt. Das Bild

deutet nicht nur sich selbst, sondern auch uns. Regen

spiegelt innere Traurigkeit und Sonne Licht, erleuch-

tet sein.

Aber für manche wie für Thomas, den man Zwilling

nannte, ist das Hinausschauen nur das. Er sieht, er

berührt, er denkt, nicht einen Teil von sich selbst, son-

dern nur, was er sieht, berührt, denkt. Es fehlt ihm an

Beziehungen zum Herrn, zum Nächsten und zu sich

selbst. Es ist, als ob bei einem Vogelflug der Vogel sei-

nen Schatten entbehren muss. Es ist, als ob Musik nur

Töne wäre, ohne Gefühle anzuregen. So eine Welt ist

nur materiell, weder geistig noch geistlich.

Die Psychologie von Thomas und Menschen wie

ihm, ist nur biologisch, mechanistisch und statistisch.

Der Mensch ist quantifizierbar, auch qualifizierbar.

Er wird zu einer Kategorie abgestempelt.

Dichtung zeigt den Weg zu mehr, zu dem inneren

Menschen und seiner inneren Welt. Sie erweitert den

Sinn des Menschseins, wie Wellen, welche sich aus-

dehnen, uns neue Welten der Möglichkeiten eröffnen.

In dem Moment, als Thomas mit seinen Fingern Je-

su gekreuzigten und auferstandenen Leib berührt, ist

die materielle Schau überwunden. Mit dieser Be-

58

rührung auf Jesu Befehl - denn Leib, Geist und Seele

sind eine unzertrennliche biblische Einheit - wird

Thomas der Weg zu Gottes Wirklichkeit geöffnet und

damit zu einem anderen Selbstverständnis. „Mein

Herr und mein Gott", sagt nicht nur etwas über Glau-

be, die Glaubenswirklichkeit des Auferstandenen,

sondern zugleich über Thomas* Selbstverständnis -

das Wort „mein" wird wiederholt. Er ist anders ge-

worden, im tieferen Sinne neugeboren aus seinem so

begrenzten Selbstverständnis zu einem erweiterten

Sinn des Seins - Gott, Jesus, du bist meine Wahrheit,

du transzendierst mich und machst mich wirklich neu.

Was Dichtung uns lehren will über die äußere und

innere Welt, über uns selbst, ist wirklich vollendet

durch den Glauben selbst: „Mein Herr und mein

Gott!"

59

Drei Tiere

Jetzt, da Pfarrdackel Wastl ins Fegefeuer gekommen

ist, weil er zu viele Christen gebissen hat, haben wir

kein Haustier mehr. Aber anscheinend ist diese Tatsa-

che unter den Tieren bekannt geworden, denn drei

ganz verschiedene Tiere haben sich hier bei uns ge-

meldet.

Zuerst kam Trudy, die dicke, aber treue Katze. Sie

erschien an einem Samstagmorgen, kratzte an die Tü-

re und verlangte warme Milch. Gut, sie bekam sie mit

ihren feinen Tischmanieren und verschwand. Wir

stellten dann öfters Milch für sie auf die Treppe, aber

sie weigerte sich, davon zu trinken.

Rosemarie und ich rätselten, warum. Gesund ist

diese Milch, sagte ich, 1,5 % Fettgehalt - meine Mut-

ter trinkt nur fettarme Milch. Aber dann kamen wir

auf den Gedanken, ihr Vollmilch mit 3,5 % Fettge-

halt (!) zu geben und siehe da, ihre Schüssel war leer

geschleckt.

Gestern, als wir von einer ausgedehnten Vortrags-

reise heimkamen, grüßte Trudy uns schon beim Ein-

gang. Sie hüpfte auf einen Baum und zeigte uns ihre

besonderen Kunststücke. Am Abend fanden wir eine

tote Maus vor der Türe - wir verstanden Trudy -

nochmals warme 3,5 %-Milch.

Felix, unser kleines schwarzes Eichhörnchen hat

auch seine besondere Art und Weise. Er hat seinen

Kobel unter das Dach der Nachbarn gebaut. Feine

60

Ranken führen den Weg hinauf, sodass Hortensius

Marder ihn nicht erreichen kann. Wir fanden einen

guten Ort für seine Nüsse - drei täglich, vier zu

Weihnachten und anderen hohen Festtagen. Aber

Felix schaute uns an, als ob er sagen wollte: „Sollte

nicht jeder Tag eigentlich Weihnachten sein?"

Eine kleine Krise gab es in unserer Nussbeziehung,

als wir ihm gemischte Nüsse kauften. Paranüsse ver-

weigerte er, vielleicht war die Schale zu dick, und Erd-

nüsse ließ er auf die Erde fallen, wo sie hingehören,

meinte er etwas snobistisch.

Gestern hat anscheinend der Vogelverein uns Cyn-

thia geschickt. Ich arbeitete an einem Manuskript

oben in meinem Theologie- und Dichterzimmer und

plötzlich erschien sie, klein, rot und sehr schön, mit

einer Botschaft. Aber welcher? Sie flog gegen die

Fensterscheibe. Ich ging sofort hinaus. „Cynthia, was

machst du da, du wirst dich verletzen!"

Wenn Franz von Asissi zu Vögeln predigte, dann

muss das eine sinnvolle Tätigkeit sein, dachte ich.

Aber Cynthia hörte meine Botschaft nicht, son-

dern flog immer wieder gegen die Fensterscheibe. Ich

dachte, vielleicht hat der Vogelverein sie zu uns ge-

schickt, um Futter zu bekommen, aber der Winter

war vorbei und die Vögel konnten sich selbst versor-

gen.

Aber am nächsten Tag fand ich die Antwort auf ih-

re merkwürdige Tätigkeit. Sie fand den Weg zu Rose-

maries Arbeitszimmer, wo Rosemarie als Seelsorgerin

tätig ist. Cynthia brauchte anscheinend Rat und such-

61

te eine anerkannte biblisch-therapeutische Seelsorge-

rin, die ihr in ihrer Not helfen sollte.

62

Doppelfuge

Ich fragte mich einmal im Zug, als ich hinausschaute:

Gehe ich an dieser Landschaft vorbei, oder vielleicht

umgekehrt, geht diese Landschaft an mir in der entge-

gengesetzten Richtung vorbei, oder vielleicht ge-

schieht beides auf einmal.

Manchmal frage ich mich auch, ob ich immer älter

werde oder die Menschen durch meine Augen immer

jünger geworden sind. Was wir empfinden, ist sicher-

lich nicht, wie andere uns empfinden. Meine Sicht der

Dinge kann auch an mir selber vorbeigehen.

Zum Beispiel sah ich einen Freund in Amerika, wel-

chen ich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte. Als wir

über Erfahrungen sprachen, welche wir in unserer Ju-

gendzeit teilten, konnte ich mich durch seine Erzäh-

lungen genau daran erinnern, aber ohne mich in den

damaligen David hineinzuversetzen. Ich war so an-

ders geworden, dass ich nicht mehr ich war. Ich war

nur ein Beobachter von etwas, das ich längst nicht

mehr war, und zwar ein sehr kritischer Beobachter.

Ich stellte die damalige Zeit infrage, aber die damalige

Zeit stellte mich, meine jetzige Person genauso infra-

ge. Die Zeit ändert uns, aber wir ändern anscheinend

die Zeit auch.

Und so ist Geschichte, was ich erlebte, als ich es er-

lebte, aber zugleich wie ich jetzt sehe, was ich damals

erlebte. Diese beiden Wirklichkeiten gehen oft in ent-

gegengesetzte Richtungen wie eine große Doppelfuge

63

von Zelenka oder Mozart, wie meine Sicht im Zug

jetzt unterwegs nach Falkenstein.

64

Erzählt II

Alles, was ich habe und bin, erzählt etwas über mich,

ob ich bereit bin zu hören und zu sehen oder nicht. Je-

de Wunde an meinem Körper, wo ich operiert wurde

oder eine Verletzung erlitten habe, ist als Zeichen für

mich da: So selbstsicher sollst du nicht leben. So etwas

kann sich wiederholen, auch wenn du so gerne ver-

gessen möchtest. Ist mein Haar seit langem oder

plötzlich grau und dann weiß geworden? Es kommt

darauf an, wie ich das sehe, aber auch wie mein Leben,

mein Haar sich natürlich geändert hat. Alles, was ich

habe und bin, erzählt etwas über mich, ob ich bereit

bin, zu hören und zu sehen oder nicht.

Die Kleider, welche wir jetzt nicht mehr tragen,

weggeben wollen, tragen aber in sich vieles, was wir

erlebt haben - können wir unsere Geschichte denn so

leicht loswerden? Als wir in einem vierhundert Jahre

alten Pfarrhaus lebten, hatte dieses Haus mir vieles zu

berichten, aber ich blieb stumm für seine Botschaft.

Ich wollte mich benehmen, als ob dieses Haus mir

gehörte. Wir verneinen Kontinuität, aber die Ge-

schichte läuft weiter in uns, trotz uns, durch uns. Ha-

ben wir Augen zu sehen, Ohren zu hören?

In einem Zimmer in meinem elterlichen Haus gibt

es eine Ecke mit Familienbildern. Aber kein einziger

Mensch, welcher da porträtiert ist, lebt mehr. Mein

Vater und meine Mutter haben alle ihre Brüder und

Schwestern überlebt. Manchmal verweile ich in die-

65

sem Zimmer, nicht um mich, sondern um meine El-

tern besser, tiefer, geschichtlicher zu verstehen.

66

Gebet für Ostdeutschland

Wird dieses Land einmal wieder frei atmen können

nach Hitler und der Stasi? Wenn ich die geschändeten

Gebäude ansehe, die zerbrochenen Fensterscheiben,

diese verlassenen Gebäude, frage ich mich, wie viele

Menschen hier geschändet wurden, geistig, geistlich

zerbrochen, und auch wie viele jetzt verlassen sind.

Wenn ich diesen üblen Geruch von stehenden Ge-

wässern wieder erlebe, so frage ich mich, wie viele die-

ser Menschen nicht weiter kommen mit sich selbst,

gleichsam eine öde Landschaft geworden sind.

Wenn ich merke, wie viele junge Menschen ihre

Heimat verlassen, um die Zukunft zu suchen, so fra-

ge ich, ob sie nicht einen Teil ihrer selbst verlassen ha-

ben, als ob sie ein anderes Selbst woanders finden

könnten.

Und wenn ich sehe, wie viele dieser Menschen ihren

Gott verlassen haben, die Welt wie Thomas nur mate-

riell sehen, dann frage ich mich, ob sie selbst nur Ma-

terie sind, wie diese einförmigen Reihenhäuser, ohne

Geist und ohne Seele.

Und ich bete zu dir, Herr Jesus, für dieses Land und

dieses Volk: Erbarme dich ihrer. Lass sie Freude be-

kommen an Blumen und rauschenden Bächen. Lass

sie nochmals hinauf zum Himmel schauen wie mein

Volk in seiner Bedrängnis, um neue Freiheit zu suchen

in dir, dem lebendigen Gott.

67

Nähe und Ferne

Wenn ich hinausschaue, frage ich mich, was oder wer

hinter dem Fenster gegenüber steht. Die Entfernung

ist nicht groß, aber trotzdem nicht überschaubar. Was

mir sehr weit erscheint, kann mir plötzlich nahe kom-

men: Menschen mit ihren Problemen, ein sich aus-

breitender Krieg oder eine Krankheit. Ich weiß nie,

was mir wirklich nahe, was mir ferne steht.

Manche Menschen haben dieses Problem sogar in

sich selbst. Sie sind überrascht von ihren eigenen Ge-

fühlen, sogar von ihrem Tun. Was ihnen verborgen

war, sozusagen hinter dunklen Fenstern, wird plötz-

lich aktuell, hier und jetzt. Wir versuchen uns abzu-

schirmen gegen alle möglichen Gefahren, aber Vor-

hänge vor unseren Fenstern ändern nichts an dem,

was draußen geschieht.

Hier in dieser Stadt lebten damals Juden, die glück-

lich und angesehen waren, und auf einmal waren sie

Volksfeinde, fremd und gefährlich. So schnell kann

das passieren.

Ernst Weill und seine Familie waren jahrelang be-

freundet mit seiner Klavierlehrerin. Und dann ging er

eines Tages 1933 seiner Freundin und Lehrerin die

Straße entgegen. Und was tat diese Musikerin? Sie

ging so schnell wie möglich auf die andere Straßensei-

te, als ob sie sagen wollte: „Ich bin Deutsche. Du bist

Jude." Diese Entfernung kann noch viel größer sein

68

als nur die Breite einer Straße, wie diese dunklen

Fenster, welche ich jetzt anschaue.

69

Kreistanz

Die Kinder machen einen Kreistanz. Jedes nimmt den

anderen an der Hand und fängt zu tanzen an. Was um-

kreisen sie denn? Sie spüren den Puls ihres Nachbarn.

Sie spüren, wie sich ihre kleinen Füße schneller und

noch schneller drehen. Und dann hört die Musik auf.

Sie sind außer Atem. Sie setzen sich hin und ruhen sich

aus.

Aber was haben sie umkreist? Vielleicht eine un-

sichtbare Welt von Raum und Luft; vielleicht eine Ge-

meinschaft, die von mehr als Händen, Füßen und

Rhythmus geprägt wird; vielleicht aber auch haben sie

ihren eigenen Tierinstinkt gebannt wie ein Tiger in sei-

nem Käfig kreisend.

Aber, Herr, ich will umkreist werden von deiner

Liebe und von deinem Schutz.

70

Der Wasserträger von Sevilla

Velazquez, 1626

Ich will auch zu der Quelle gehen. Ich will auch wis-

sen, wie Wasser aus der Erde herausquillt.

Ich will wegtragen, was mich selbst zu einer Last

macht.

Ich will auch schmecken, was kühlend und klärend ist.

Herr Jesus, ich will von dem tiefsten Sinn deiner Rein-

heit wissen.

71

Was ich vorher nicht gesehen habe

Sage mir immer das Gleiche oft genug und ich werde

es träumen, gar vertonen. Ich werde es singen, bis es

endlich aus mir herausquillt wie Seifenblasen in ein

wartendes Himmelblau.

Und dann werde ich sehen, was ich vorher nicht ge-

sehen habe: einen Himmel, welcher sich immer wie-

der ändert, seine Farbe, seine Formen. Wo die Vögel

fliegen, dass sie nicht mehr auffindbar sind. Wo der

Wind geheimnisvoll und leise zu meiner kühlen Haut

spricht. Und dann werde ich wissen, Herr, wie groß

du wirklich bist.

72

Begegnung

Ich weiß nicht, wie weit ich mit den Augen eines an-

deren sehen kann, empfinden kann wie er. Meine Sicht

bleibt immer meine Sicht.

Er ist gefälliger als ich, langsamer, aber dafür etwas

geschützter - Mauern dieser Art halten länger auch im

schwersten Wind und Wetter. Er tut alles nach dem

Plan, den seine Papiere ihm vorschreiben, aber was er

tut, tut er nicht für sich - er dient.

Er ist, was er ist, weil er dient. Ohne zu dienen, wür-

de er einsam werden, Schatten würden dann um ihm

wachsen - nochmals eine Art von Schutz?

Ich rede, wie immer, sehr lebendig. Er hört zu, aber

weil er selten redet, glaube ich, dass er auch urteilt.

Wenn er redet, ist es nicht eine Art von Zustimmung,

von Anerkennung, sondern mehr wie eine kleine aber

verständnisvolle Korrektur. Ist das seine Art zu sagen,

ich kann auch parieren, aber wie und wann ich will?

Ich versuche, seinen Tagesrhythmus zu verstehen,

mich hineinzuversetzen in alles, was vor ihm liegt.

Aber je mehr ich danach frage, desto weniger antwor-

tet er mir, desto weniger komme ich ihm näher -

nochmals eine Mauer?

Er ist selber so gebaut, etwas stattlich. Er meint es

wohl. Er ist gutherzig, aber irgendwie bleibt er für

mich wie eine Wehrkirche, umringt von Schutzmau-

ern, vielleicht damit er auf seine Art und Weise dienen

kann.

73

Weitere Prosa von David Jaffin im

Verlag Johannis

Der Ruf • Erzählungen und Gleichnisse

Paperback, 112 Seiten, Bestell-Nr. 72 393

(ISBN 3-501-01343-4)

»>Einsteigen!< lautet das

erste Wort in David Jaf-

fins Erzählungsband

>Der Ruf<.

Erzählungen und Gleichnisse

' Johann!»

Wer dieser Aufforde-

rung nachkommt und in

die 43 Geschichten,

Gleichnisse und Beob-

achtungen einsteigt, er-

lebt Überraschungen.

Da werden liebevoll ge-

staltete Vignetten über

den Alltag plötzlich zu

großflächigen Bildern

von Zeit und Ewigkeit, da nehmen uns Träume mit

hinter die Wände des Selbstverständlichen. David Jaf-

fln erweist sich als Meister der kurzen Distanz, der nur

wenige Seiten braucht, um viel zu sagen. Viele der Ge-

schichten, Träume, Märchen und Gleichnisse - man-

che fast mehr Meditationen als Erzählungen - schil-

dern den Einbruch der unsichtbaren Wirklichkeit in

75

den Alltag. Sie zeigen Menschen, die durch eine Le-

benskrise zur Suche nach dem Sinn ihres Daseins

kommen. Manchmal führt diese Suche sie zum Kreuz

Christi und damit zu Gott; manchmal ist diese Rich-

tung nur angedeutet, und der Leser wird selbst auf die

Suche geschickt. In den mehr autobiographischen

Passagen lernt man übrigens auch manche bislang un-

bekannte Seite Jaffins kennen. Er ist nicht nur der

Theologe, der als Christ den jüdischen Glauben und

als gebürtiger Jude den christlichen Glauben klarsich-

tig erklärt. Er hat in seiner amerikanischen Heimat

auch als Lyriker Bedeutendes geleistet und lässt uns

hier nun seine erzählerischen Neigungen sehen und

auch seinen Witz. Da kann man nur allen Lesehung-

rigen sagen: >Einsteigen!<«

Manfred Siebald in IDEA-Spektrum

76

Lebensrhythmen, Prosa

Paperback, 110 Seiten,

Bestell-Nr. 72 412 (ISBN 3-501-01389-2)

Vielleicht die treffendste Charakterisierung der Prosa

David Jaffins brachte die Zeitschrift »Glaube & Er-

ziehung«:

\ Lebensrhythmen

Prosa

David Jaffin

»Das sind keine Ge-

schichtchen zur guten

Unterhaltung, sondern

Erlebnisse und Gleich-

nisse, die tief in psychi-

sche Vorgänge blicken

und das Ewige durch-

scheinen lassen. In dich-

ter, ja dichterischer

Sprache - manches liest

man am besten zwei-

oder dreimal - bringt

Jaffin sehr persönliche

Reflexionen zum Aus-

druck, immer wieder gewürzt mit einer Prise jüdi-

schen Humors. Seine Leser lässt er an seinem eigenen

Leben und Glauben teilhaben und ruft sie - mit den

Mitteln des Erzählers und Dichters - zum Kreuz.«

77

David Jaffin wurde 1937 als Sohn aufgeklärter jüdischer

Eltern in New York geboren. Er studierte an der New York

University Geschichte, Kunstgeschichte und Psychologie.

1966 wurde er zum Doktor der Philosophie promoviert. Nach

seinem Studium der evangelischen Theologie war er 20 Jah-

re Pfarrer in Württemberg. Zahlreiche Buchveröffentlichun-

gen.

David Jaffins Texte zeigen »wie alles, alles, alles uns letzt-

lich den Weg zu Gott weisen kann, wenn wir nur die Zeichen

an unserem Wege richtig zu deuten verstehen« (Dr. G. Bie-

dermann).

Preisgruppe 13

ISBN 3-501-01421-X

Table of Contents

Die Welt innerhalb der Welt